Agua. Agua en forma de lluvia. Agua en forma de charco. Agua en forma de lago. Agua en forma de parque. Solo ocho kilómetros a puro corazón, de abrazar una causa común a la que nadie en realidad conoce. Todo se mezcla, todo se acerca, todo se aleja. Allí 
estamos, en el impecable “field” a decir de los ingleses. Todo es rojo y negro. Todo. Todos.
Frenesí de folklore barra brava en la largada. Agua y más agua, la gente salta y salta más. Nos acordamos de nuestros enemigos porque ellos nos justifican en cierta forma, así es el hombre como dice el poeta. Agua y más agua. Largamos endemoniados, cegados por vaya uno a saber qué. Allá vamos rodeando al Coloso como en una vuelta olímpica eterna y total. Rápido, vamos rápido, rapidísimo. A 4’20’’ el km, nada importa, todos sienten que corren por el club. Es una ofrenda, es el sacrificio a los dioses. Acá no hay plan, el plan es no tener plan. Aire. Agua. Viento. Todo se funde en un temporal.
Los primeros cuatro kilómetros es una embriaguez en sí misma. Ni sabemos cómo estamos, tampoco importa. Es un viaje. Hacia el ultimo kilometro voy sosteniendo la cordura de mantener mi paso porque todos me llevan de los pelos. Por el codo Este de cara al Museo entro al césped glorioso e histórico, y sobre el área en la que vi a Cucurucho hacer un gol levanto los brazos y me abrazo con quien tiene la 32 en la espalda. 35 minutitos los 8 kilómetros de entusiasmo. Una locura. (finis)
Nada Rueda Corre 